Sin embargo, también soy una mujer que, después de una rápida sucesión de traumas, salió de los reinos protegidos de la clase media y se sumió en dos años sin hogar. Mi experiencia es sorprendentemente común. De junio a noviembre de 2020, casi 8 millones de personas en los EE. UU. Cayeron en la pobreza ante la pandemia y la ayuda limitada del gobierno, según investigación de la Universidad de Chicago y la Universidad de Notre Dame.
La pobreza es una cosa complicada. Puede ser generacional o situacional y temporal, o cualquier cosa intermedia. Para mí, salir de la pobreza ha tenido tanto que ver con la mentalidad como con los dólares en mi cuenta bancaria. “Voy a hacer esto”, me digo una y otra vez. “He heredado la fuerza de mi padre para hacer esto”.
En la primavera de 2017, finalmente dejé mi última “casa” improvisada: un banco de madera con listones en ese mismo parque. Mi primer trabajo durante mi recuperación fue como dependiente de comestibles a $ 11 la hora en una tienda Whole Foods, donde mis jefes de veintitantos me entregaban cronómetros preestablecidos cada vez que tomaba un descanso para ir al baño. Como ex periodista que había ascendido en las filas del Miami Herald para escribir artículos de portada para la revista dominical del periódico, me paré en mi registro, luchando por contener las lágrimas.
De junio a noviembre de 2020, casi 8 millones de personas en Estados Unidos cayeron en la pobreza.
Personas bien intencionadas intentaron animarme señalando lo lejos que había llegado. “¡Tu estas trabajando!” dijeron: “¡Estás alojado!” Y la declaración que encontré más disminuida: “¡Estoy tan orgulloso de ti!”
Tenía 52 años y no marqué mi progreso con esas medidas. Más bien, marqué mi progreso por lo lejos que había caído. ¿Qué significaba que ganaba lo suficiente para alquilar una habitación en la casa de alguien cuando, hace solo unos años, era dueño de un rancho de caballos de tres acres en Oregon?
Uno de los síntomas más debilitantes del estrés postraumático es que las personas que lo padecen evitan las cosas que más les duelen. Para mí, eso significaba que me evitaba.
Estaba lleno de vergüenza y odio hacia mí mismo. Odio que yo, alguien que alguna vez había tenido cientos de miles de dólares en la bolsa de valores, se derrumbó. Odio por haberme convertido en uno de “ellos”.
Entre lágrimas, le conté a mi terapeuta de trauma cómo un hombre que trabajaba en el mostrador del centro de asistencia para personas sin hogar donde había recogido mis kits de higiene diaria me acosaba y golpeaba regularmente.
“Si no amas esa parte de ti mismo de la que te has distanciado con tanto éxito, no podrás sanar por completo”, dijo mi terapeuta.
Poco a poco, después de muchas sesiones, llegué a sentir una gran compasión por la mujer desesperada que una vez fui. Me imaginé sentada a su lado en las calles, abrazándola y diciéndole: “Lo siento mucho. Nunca más me separaré de ti. Yo te cuidaré.”
Mis pasos progresivos pero firmes hacia adelante no vinieron de los recursos gubernamentales o comunitarios esperados. Venían de una serie de extraños que se preocupaban por mi bienestar. Los sistemas que nuestra sociedad tiene para sacar a la gente de la pobreza son frágiles y están llenos de agujeros, así que aprendí a buscar en otra parte.