'Todo está bajo control' por extracto de Phyllis Grant


Yo leo Todo está bajo control, Las nuevas memorias de Phyllis Grant, de una sola vez.

Es posible que reconozca su nombre en esta salsa de tomate Genius o, años antes, cuando compartió recetas cremosas, ajosas y de anchoa durante los primeros días de nuestro sitio. Aunque los artículos que iban con no eran solo sobre crema, ajo o anchoas. Porque para Grant, escribir sobre ensalada de cítricos es escribir sobre insomnio. Pasta con maíz es su hijo va al campamento. La avellana quebradiza es el cumpleaños de su hija.

¿Y no es esto lo que es realmente la comida? No solo el sabor, el olor, la forma en que algo se derrite en la boca, sino también lo que sea, o quien sea, que esté sucediendo alrededor de la mesa, el mostrador de la cocina, el dormitorio.

En Todo está bajo control, La escritura de Grant es más sincera que la de un amigo cercano: tanta receta como poema o ficción de ficción como una carta para ti, alguien a quien probablemente nunca conoció, pero que le gustaría mucho, sentarse y hablar.

Por lo tanto, es fácil ver cómo usted también puede recoger esta memoria y no dejarla hasta la última página. Es un libro y no es un libro. Es una conversación Lo cual se siente especialmente íntimo cuando cada conversación que tenemos ya está tan alejada.

A continuación se muestra un extracto de Todo está bajo control

, fuera ahora.


Saco la preparación restante: cebollino picado, perejil y chalotes. Una vez que entran los tontos, no puedo hacer nada más que un plato.

Levanto cubos de ostras del sótano y apilo suficientes platos para los primeros veinte pedidos. Enchufo mi mini quemador, me pongo el cinturón de plástico e ignoro el dolor eléctrico que ha estado parpadeando en mi corazón todos los días de esta semana antes del servicio.

Sin dudarlo ni dudarlo, la parte externa a mi lado hace brunoises las zanahorias para la sopa y luego juliennes el hinojo para mi ensalada. Él solo está aquí por unos meses. Muy útil Muy cuidadoso Muy hábil Tan listo para volar por la puerta en el momento que pueda. Se asusta cuando le presto su cuchillo. Cuidado. Phyllis Espere. Nunca deslice el filo de la cuchilla por la tabla de cortar. Se va a la mierda. Me presta una copia del White Heat de Marco Pierre White. Él quiere ser un chef de rock and roll. Solo quiero pasar el próximo servicio de cena.

Chef se escabulle detrás de mí y me hace cosquillas en la espalda baja. Suavemente tira de mi cola de caballo.

Te ves como una animadora hoy, Felicia.

Saca la cola amarilla de mi refrigerador de chico bajo y me pide que la huela.

Sin olor, chef.

Él toma uno de mis cuchillos y corta un trozo de pescado para preparar un plato para un VIP. Sin mirar hacia arriba, dice Felicia, tus cuchillos nunca son lo suficientemente afilados.

Oui, chef.

Cambia su peso de un lado a otro, murmurando para sí mismo, frunciendo el ceño, los componentes se mueven juntos como si estuviera reuniendo ideas desde el aire. Él hace esto todos los servicios. Solo sé cómo seguir una receta. Pero él está inventando mierda a medida que avanza. Y me encanta mirar.

Mezcla crema fresca, queso blanco, vinagre de vino de jerez, cebollino picado, aceite de almendras, sal, pimienta. Nunca dejes de probar, Felicia.

Recoge un poco con el dedo para saborear. Yo hago lo mismo. Y luego espero el siguiente paso. El sudor gotea por la parte posterior de mis piernas y entra en mis botas.

¿Tienes algunos frijoles escaldados?

Oui, chef. Fava, lima, romano, cera amarilla, judías.

Todos ellos, por favor.

Sigo cada uno de sus movimientos para poder repetir el plato una y otra vez durante toda la noche. La forma en que examina los frijoles, acunándolos suavemente en sus dedos antes de dejarlos caer en el tazón. Cómo cubre todo con la cremosa mezcla de nueces alejando rápidamente el tazón de su cuerpo y tirando hacia atrás, hacia atrás y hacia atrás, hacia atrás y hacia atrás, como si estuviera volteando un crepe. Miro sus manos. El camino de sus ojos. Lanzamiento, degustación, ajuste. Esto es cuando respiro. Esto es cuando aprendo.

Entra el primer pedido. Mi pecho se calienta y se eriza. Piscinas de sudor en mi sostén. Levanto mi cola de caballo en un moño apretado y me caigo por un acantilado durante siete horas.

Copyright © 2020 por Phyllis Grant

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