Retratos de resiliencia después del abuso del clero

Venían de diferentes pueblos y ciudades, de diferentes orígenes étnicos y económicos. Eran estudiantes A y marginados, personas de todas las edades. De sus iglesias buscaban amor u orientación, una mejor educación o un lugar que se sintiera como en casa.

Eran creyentes antes de que su confianza fuera probada, fracturada o destruida por completo por abuso sexual a manos de un sacerdote.

Para los fieles, la Iglesia Católica no es solo un lugar de culto sino el centro de la vida social y cultural, sus doctrinas y costumbres tejidas en el tejido de las familias y las comunidades. Y sus sacerdotes y diáconos son más que hombres santos, sino confidentes, maestros, figuras paternas con un poder sin igual. Para muchos, son lo más parecido a Dios en la tierra.

Para aquellos abusados ​​por los sacerdotes, las violaciones son espirituales, el daño infligido no solo en el cuerpo y la mente, sino también en un sistema de creencias.

"Su fe se convierte en una víctima del abuso", dijo Marianne Sipe, una psiquiatra y ex monja que trabaja con sobrevivientes de abuso del clero.

Pero los niños crecen. Algunos aprenden a sobrellevar los horrores que experimentaron, algunos intentan olvidar, otros luchan por sobrevivir después de las consecuencias y para aceptar el daño que les han hecho.

Los sobrevivientes de abuso sexual a menudo comparten síntomas: pesadillas, aislamiento, ira, problemas de confianza y autoridad. Algunos abusos por abuso de sustancias, depresión, tienen problemas con la intimidad física. Los sobrevivientes pueden desencadenarse por experiencias sensoriales como un olor familiar o la sensación de cierto tejido en su piel. Para otros, las historias en el periódico evocan recuerdos oscuros.

"Iré a mi tumba con ellos", dijo John Vai, de 67 años, sobre sus heridas. Fue abusado por un sacerdote en su escuela católica cuando era adolescente. "Nunca sanarán".

Con estas heridas, los sobrevivientes aguantan. Llevan vidas dinámicas, construyen carreras y familias.

Algunos permanecen devotos, firmes en su compromiso con la iglesia. Algunos dejan el catolicismo por otras denominaciones o abandonan la religión organizada por prácticas espirituales personales. Algunos dejan de creer por completo, su antigua devoción a la institución reemplazada por un deseo de derribar todo. Muchos luchan con lo que queda de su fe.

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Para el proyecto "Domingos después", la fotógrafa de la Associated Press Wong Maye-E y la escritora Juliet Linderman viajaron a través de los Estados Unidos y buscaron hombres y mujeres dispuestos a compartir sus experiencias, tanto cómo fueron abusados ​​por el clero católico como cómo sobrevivió.

Wong capturó a los sujetos con cámaras digitales y Polaroid. Empapó las fotos instantáneas, liberando las imágenes en membranas frágiles (arrugadas, rasgadas, angustiadas) y pegándolas en papel de acuarela. La película se transfiere a sí misma, con sus imperfecciones y bordes ásperos, son resistentes, al igual que los sobrevivientes que retratan.

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A Salvador Bolívar no le gusta hablar sobre lo que le sucedió sin invocar primero el espíritu de sus antepasados ​​para darle coraje. Fue la conciencia de estos antepasados ​​hace 11 años, en una cabaña de sudor en Colombia, lo que lo obligó a romper su silencio sobre el abuso sexual que sufrió a manos de su decano católico de la escuela secundaria. La creencia de Bolívar de que su sufrimiento debe ser parte de un plan, destinado a armarlo con la experiencia necesaria para ayudar a otros sobrevivientes, lo ayuda a superar los días más difíciles. Aún así, tal trauma tiene un costo. "Sabía que esta tarea espiritual tendría un precio", dijo.

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Durante muchos años, Patrick Shepard no tocó una pelota de baloncesto: su abusador, un sacerdote, le había enseñado el juego y, por mucho que le encantó, tenía "tantos malos recuerdos". El abuso lo envió en espiral, a través de la ira y el abuso del alcohol y la tristeza. Pero ahora tiene una pareja amorosa, un hijo que adora, y las responsabilidades y alegrías de la paternidad ayudan a eclipsar su dolor. Todavía se encuentra llorando a veces, pero las lágrimas no llegan tan a menudo como antes. Y le ha enseñado a su hijo a jugar baloncesto.

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Dorothy Small tenía 60 años cuando conoció al sacerdote. Ella pensó que era amor, esa era la única forma de darle sentido a lo que sucedió. Pero otro sacerdote tenía una palabra diferente para eso. "Fuiste violada", le dijo. Ella informó sobre el encuentro, el sacerdote fue enviado de regreso a Filipinas y Small fue condenado al ostracismo por la comunidad de la iglesia que alguna vez fue su salvavidas. La dejó destrozada. Ahora, ella no va a ninguna iglesia. Encuentra satisfacción espiritual en rituales privados y significado en su defensa de los sobrevivientes adultos de abuso de sacerdotes. "La curación vino de defenderme, finalmente", dice ella. "Vino de no irse".

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John Vai no piensa en el abuso, no habla del abuso. Le tomó cuatro décadas contarle a alguien: la iglesia católica era el latido del corazón de su vecindario de clase trabajadora, italiano-estadounidense en Delaware. Pero muchos años después se arriesgó, fue a juicio y ganó. Él desempaquetó esos recuerdos y la experiencia casi lo destrozó, dijo. No lo volverá a hacer. Y así, él se despierta a la misma hora cada mañana. Juega al golf, nada en la piscina del club de campo, toma un cóctel cuando se pone el sol. La felicidad no es lo que busca. La estabilidad, dijo, es lo que necesita para sobrevivir. "Entra en una rutina", dijo, "y el dolor desaparece".

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Las nueve hermanas Charbonneau nunca olvidaron las palizas y la dura disciplina que sufrieron en la Escuela de Misión India de San Pablo en Dakota del Sur. Pero en sus 50 y 60 años recordaron, uno por uno, algo aún peor: el abuso sexual que sufrieron a manos de sacerdotes y monjas. La mayoría ha abandonado su lucha para demandar a la iglesia y quiere olvidar. Pero cuatro de ellos (en la foto envueltos en una colcha hecha por su madre, de izquierda a derecha: Francine Soli, Barbara Dahlen, Joann Braget y Louise Aamot) persisten. Dahlen dice: "A veces desearía nunca haber recordado nada".

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Han pasado más de cuatro décadas desde el año en que Jacob Olivas fue abusado, uno de los más de 100 niños víctimas del reverendo Edward Anthony Rodrigue. Olivas, ahora de 50 años, es propenso al miedo, pesadillas, ataques de pánico paralizantes. Él encuentra fuerza en su fe católica inquebrantable: "Cuando crees que estás más solo es cuando Dios está más cerca de ti" y consuela en las montañas. Pero el dolor sigue con él. Hace años, el sacerdote le escribió a Olivas una carta de disculpa desde la prisión. No puede obligarse a leerlo.

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Mark Belenchia no se quedó callado. Se lo contó a su madre y a su tío a mediados de la década de 1970. Le contó a un párroco, luego al vicario general, en 1985. Aún así, el clérigo Belenchia dijo que abusó sexualmente de él cuando era un niño en Shelby, Mississippi, que permaneció en cuello y sotana. "Me demostró que el sistema dice que eres insignificante. No importa lo que dijiste o lo que te sucedió ", dice Belenchia. Con los años, su búsqueda para dar sentido a su propia tragedia se transformó en una cruzada contra el abuso del clero que se ha convertido en el foco de su vida. El activismo, dijo, le da propósito y dirección. A través de este trabajo, puede hacer uso de su dolor, para ayudar a otros sobrevivientes que luchan por sobrellevar el suyo.

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Associated Press produjo este proyecto con el apoyo del Fondo para Mujeres Periodistas Howard G. Buffett de la International Women’s Media Foundation.